...Entonces ya no habrá más vientre, ni cama, ni aguacero compartido, ni disturbios ni silencios remordidos entre puertas semi abiertas, espiándote desnuda...
Entonces no habrá nombre ni apellido, ni cartas a destinatarios conocidos, ni preguntas ni fines de semanas, ni los idiomas en tus ingles, ni balcones ni vecinas...
Hasta entonces, habrán recuerdos, remordimientos, sujetos, objetos, muelas y ojos cabizbajos, habrán canas en el aire, gustos y disgustos, cuerpos majaderos, vientres sin espermas...
Después de entonces, habrá un semi casi muerto, relleno, recocido nuevamente, tratando de arrancarse las arrugas en espejos arrugados, habrá un cadáver semi vivo al costado de mi cama, habrá algo que ya no es nada...
Y ese mismo instante, hasta ese entonces, el mismísimo reloj la misma hora para siempre, y los siglos de los siglos no serán más que los segundos de los segundos de tus pasos atravesando rendijas, hasta confundirte con la masa que habitase sin darme cuenta después de mis cobijas...
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